Donnez votre pognon à votre mère la science,
Mais oui faite lui grossir son gros pécule,
Donnez je vous en conjure en âme et conscience,
Et prêtez vous juste un peu au ridicule.

Les maladies génétiques sont incurables,
Et la recherche a un coût délectable.
Ne soyez pas fâché du fauteuil éjectable,
De celui qui l'occupe a vendu son âme au diable.

Mère la science aime faire grossir l'oseille,
Et manipule si bien avec son esprit fantaisiste,
Facile d'utiliser toutes les peurs rebelles,
Surtout quand on est un sacré instrumentaliste.

Combien de milliards pour un hypothétique vaccin,
Contre une maladie plus que psychologique ?
Quand l'âme sera-t-elle reconnue de l'ordre des médecins,
Pour en venir à bout du psychosomatique ?

Faut-il que je vous fournisse une blouse blanche,
Blanchie comme on le sait par la javel.
Pour trouver sous le scalpel la conscience de l'ange,
Et la psychologie camouflée au fond de la selle.

Mais l'argent fleuronne pour les blouses blanches,
Et mieux vaut ne pas penser comme moi.
D'autres espèrent avec des roses blanches,
Mais avec eux comme cercueil pour roi.

Amis artistes du showbiz en mal de publicité,
Venez nombreux vous exhiber sur la piste,
Mais oui vous passerez tous à la télé,
Et vous jouirez sans sortir votre bite !