Si ce n'est pas Amour, qu'est-ce donc que je sens ?
Si c'est Amour, Par Dieu, quelle chose est-ce là ?
Si elle est bonne, d'où l'effet âpre et mortel ?
Si mauvaise, qui fait chaque tourment si doux ?
Si je brûle par ma volonté, d'où ces pleurs, ces plaintes ?
Et si c'est malgrès moi, à quoi sert de gémir ?
O mort vivante, ô mal délicieux,
Comment as-tu sur moi tel pouvoir, si je n'y consens pas ?
Si j'y consens, j'ai grand tort de me plaindre.
Parmi vents si contraires, sur une frêle barque,
Je me trouve, sans gouvernail, en haut mer :
Barque si légère de savoir, d'erreur si lourde,
Que moi-même ne sais ce que je veux :
Je frissonne en été, et je me brûle en hiver !
