Les ciseaux du découpage du puzzle,
Cartonne l’image du papier transparent,
Les photos collées disparaissent toutes seules,
Sous des lames croisées sans coulées de sang.
Les personnages instantanés broyés par les lames,
Ne souffrent nullement de cette atrocité,
Mais de beaux yeux marrons haut perchés,
Tombe une pluie cristalline en fine lame.
Le monde ne se souci guère du mal qui ronge,
Un être en proie à ses propres démons.
Il n’en a que faire, il se convie à ses mensonges,
Dont il se glorifie la pense de ses propres opinions.
La vérité, n’aurait-elle pas de vertu ?
Ne serait-elle pas le carton vert de l’espérance ?
Quoi de plus normal pour la pensée que de se montrer nue,
Pour l’offrir au monde, des mots éventrés que l’on pensent ?
Mais les ciseaux ne coupent que des images glacées,
Des personnages stériles, sans vies et jaunies par le temps.
Les mots et les phrases restent un peu oubliés,
Et rangés dans des tiroirs où la mémoire scelle le temps.
