Le chemin est long, très long,

Le chemin est rocailleux et périlleux.

Les éléments se déchaînent sous mes pieds,

Et je tombe à mille reprises.

 

La belle rose cependant est si loin…

Mais son parfum est au,

Sommet de la montagne.

Mais ici, les ronces et les épines sont cruelles,

Elles griffent mon si beau visage,

Le buisson aux orties piquantes,

Dans lequel je suis hélas tombé,

Et les coups durs que la vie m’envoie,

Martèlent mon corps et apparaît des bleus,

Qui eux son si bien présents.

 

Déchiré de toutes parts,

Griffonné comme du brouillon,

Tordu comme du chiffon,

Essoré comme une serpillière,

Je ne me reconnais plus,

Je ne sais plus qui je suis,

Mais j’avance inexorablement sur la route,

Tel un pantin ou une marionnette,

Mais le danger est presque permanent.

 

Les embûches viennent du ciel,

Mais, c’est sur la terre ferme que je tombe,

Alors, je me ramasse et retombe à nouveau.

Le sourire aux lèvres mais le corps fatigué,

Eprouvé et consumé,

Je renais de mes propres cendres,

Et je renais à nouveau de mes propres blessures.

Le parfum de la rose, saurait-il me guérir ?

L’arc-en-ciel, s’aurait-il embellir mon âme ?

 

Plein d’amertume, mais plein d’espoir,

Le cœur gai comme un pinçon,

Je sillonne ma route.

 

Mais si le ciel s’assombrit à l’horizon,

Alors, comme le « p’tit bonheur »,

Je ferai un grand détour,

Ou bien je me fermerai les yeux.